...

Hace años que no escribo,
se marchita la tinta en la punta
de una pluma insípida
que no sabe inspirar.
No soy capaz de recordar.
No te deseo como antes
pero a veces
la sequía dura inviernos
y la mente no puede pensar.
Ahora más que nunca
necesito reposar
bajo cerezos en flor
de una tarde estival.
Ya no puedo escribir
si no es en soledad.